Quantas línguas falas?

Se você for como eu – abertamente interessado em línguas estrangeiras desde muito jovem (ou não) e ocasionalmente ouvido a falar algumas delas – provavelmente acabou sendo conhecido, quer queira quer não, no seu pequeno círculo de família ou amigos, no trabalho, ou na sua minúscula cidade rural, como ✨um poliglota✨. Se isso é bom ou não depende realmente do que planeia fazer com esse rótulo lisonjeiro. Porque, pensando bem, é realmente lisonjeiro. A maioria das pessoas, alimentada por memórias traumatizantes das aulas de línguas dos seus anos escolares, está muito consciente de quão intenso, longo e tedioso é aprender uma língua. Então, a mera ideia de que você não o fez apenas uma vez, nem duas, mas várias vezes? Certamente, isso deve significar que é algum tipo de génio!

É difícil não gostar de ser o alvo de elogios exagerados sobre a suposta profundidade da sua mente. Então, quando é apresentado como “a pessoa que fala muitas línguas”, uma frase que você anota mentalmente imediatamente se for do tipo humilde, não sabe realmente como responder. Bem, na verdade, você sabe, porque já está a antecipar a pergunta que quase inevitavelmente se segue: “Que línguas?” Perguntam-lhe com olhos arregalados e interesse genuíno e deslumbrado. E, a menos que seja extremamente confiante nas suas habilidades ou ligeiramente iludido sobre elas, o seu próximo instinto costuma ser iniciar uma breve explicação dos níveis de fluência e por que são muito mais difíceis de definir do que as pessoas pensam.

É aí que costuma perder o interesse das pessoas.

Porque as pessoas não querem realmente ouvi-lo explicar as complexidades do que falar uma língua realmente significa (ao contrário de si, meu caro leitor. Eu sei que vai continuar a ler com satisfação). Não, o que as pessoas querem é uma demonstração. Uma prova. Uma performance. Um sinal visível da sua genialidade. Na mente delas, você é agora uma jukebox, e elas estão prontas para atirar as moedas. Você é um macaco de circo a fazer hula-hoop numa bola ambulante que sobe para uma plataforma e volta a descer. Algo que menciono não para um efeito dramático, mas porque foi o orgulhoso ato final no meu primeiro ano de escola de circo, então posso confirmar.

Porque o que é muito provável que aconteça, se concordar em se exibir um pouco, é que alguém ligeiramente atrevido lhe pergunte algo muito específico: oh, sim, fala Zulu? Então como se diz 'a assembleia reuniu-se numa emergência para lidar com esta questão específica'? Ou algo igualmente retorcido, praticamente concebido para o pôr à prova. (E sobre este tópico, devo acrescentar que certa vez esperavam que eu fizesse este tipo de tradução avançada após menos de três meses de aprendizagem de turco, sete horas por semana, enquanto estudava na Ucrânia, onde a língua de ensino era o russo. Portanto, estou a falar a partir do trauma aqui, mas pelo menos tive que traduzir na forma escrita, e era-me permitido errar. E o mais importante, a minha pessoa inteira não estava sob verificação de factos ao vivo.)

E depois há, claro, o risco de que alguém perto de si tenha um domínio completo da língua que acabou de alegar falar, seja nativo ou não, e simplesmente queira mudar e conversar consigo. Não por malícia. Apenas por prazer genuíno.
É aqui que a sua credibilidade pode colapsar drasticamente se não for tão bom quanto possa ter insinuado, ou como as pessoas generosamente assumiram. Perde pontos de aura instantaneamente, como diria a Geração Z, e não há recuperação real disso. Portanto, mais vale prevenir do que remediar: não se gabe das suas habilidades linguísticas para começar, e não se exiba quando solicitado, mesmo que seja muito bom.

Porque falar sobressai é um conceito estranho o suficiente para fazer qualquer um congelar, mesmo quando genuinamente conseguem falar. E há sempre o risco adicional de que o stress o faça tropeçar na pronúncia, o que levanta imediatamente dúvidas sobre tudo o resto que está a dizer. As pessoas começam a perguntar-se se você realmente fala a língua ou se está apenas a balbuciar algo vagamente com som estrangeiro. Existe, infelizmente, uma forte correlação entre a pronúncia e o nível de domínio que as pessoas pensam estar a testemunhar.

O que é profundamente injusto, quando se considera que alguém pode conhecer uma língua em profundidade – o seu vocabulário, a sua gramática, as suas expressões – e ainda assim nunca soar exatamente como deveria. A pronúncia carrega autoridade de uma forma que provavelmente não deveria (embora eu tenha argumentado num artigo que visar uma boa pronúncia é fundamental para fazer progressos reais). Por outro lado, as pessoas com excelente pronúncia são frequentemente mais confiáveis ​​e presume-se que falem melhor do que realmente falam – uma dinâmica na qual muitos poliglotas da internet construíram carreiras inteiras.

E quando paramos para pensar nisso (e obrigado por continuar comigo, caro leitor: prometo que estou prestes a aterrar este avião), o que significa realmente falar uma língua? Em que ponto decide que pode falá-la? Esta é uma pergunta que me faço sempre que atualizo o meu CV e tenho que comprimir as minhas habilidades linguísticas em categorias dolorosamente estreitas, geralmente variando de “elementar” a “nativo”, ou de “nível escolar” a “profissional”. O que é que esses termos significam, afinal?

Porque o que geralmente vem depois de “nativo” é “fluente”, e o que vem depois de “avançado” é frequentemente “intermédio”. Então, se tiver uma ampla gama de habilidades linguísticas em várias línguas, onde exatamente as deve colocar? Sou apenas “avançado” em inglês se organizei a minha vida de forma a que respiro inglês a cada minuto, embora não tenha nascido na língua e ainda cometa erros ocasionais de pronúncia ou vocabulário? O meu espanhol é meramente intermédio se eu entendo tudo o que ouço e leio, mas não seria capaz de escrever artigos como este? O meu italiano é apenas elementar se eu entendo intuitivamente a maior parte do conteúdo que consumo, mas hesito em contribuir efetivamente com substância para uma conversa, simplesmente por falta de prática?

E no que diz respeito a “nível escolar”, o que exatamente está implícito aqui? Pessoalmente, após três anos de ensino médio, com cerca de três horas por semana de aulas quase privadas de russo (porque o resto da minha turma não estava interessado e a maioria das pessoas simplesmente não comparecia às aulas), eu tinha atingido um nível bom o suficiente para viajar livremente na Rússia por nove meses após o ensino médio – e para obter um nível TRKI-2 no final desse período, o que corresponde aproximadamente a um B2. Foi um progresso bastante mensurável. (Embora, para ser honesto, não acho que realmente tenha atingido esse nível – mas isso é material para outro artigo, porque testes de proficiência como o CEFR são, na minha opinião, profundamente falhos e não são especialmente representativos das habilidades reais de alguém.)

E, finalmente, “profissional” é provavelmente o nível que faz menos sentido para mim. O seu trabalho é provavelmente tão nichado mesmo na sua língua nativa que muitos dos seus concidadãos não entenderiam completamente a sua gíria e o que diabos você está a fazer todos os dias. Portanto, a ideia de que você poderia simplesmente fazer o mesmo trabalho, em outra língua, sem atrito (se é isso que “profissional” deve implicar) parece ligeiramente absurda. Tente pedir a um advogado ou médico bilíngue para realizar as mesmas tarefas noutra língua. É extremamente irrealista. Mesmo tradutores e intérpretes, cujo único trabalho é trabalhar entre duas línguas que supostamente dominam completamente, ainda têm que aprender novo vocabulário todos os dias, dependendo da situação: uma conferência, um artigo científico, um romance.

Há também coisas que você provavelmente pode dizer numa língua que simplesmente não pode noutra, independentemente do seu nível oficial em qualquer uma delas. O meu turco é muito mais vivido do que o meu espanhol, simplesmente porque eu (literalmente) vivi na Turquia e nunca num país de língua espanhola. Também tive um relacionamento amoroso em turco, totalmente integrada na família, e não experimentei isso em espanhol. Como resultado, compreendo o primeiro num nível muito mais profundo do que o segundo, embora o meu espanhol seja objetivamente muito mais forte em termos académicos: um vocabulário muito amplo, um domínio sólido da gramática, mas muito poucas referências culturais e pouco apego emocional para me sentir verdadeiramente conectada a ele.

Passei uma semana inteira a desfrutar da primeira semana gratuita de aulas ilimitadas da Baselang em espanhol, onde pode marcar aulas de 30 minutos com falantes de toda a América Latina sempre que quiser (e não posso recomendá-lo o suficiente). Só o primeiro dia foi um turbilhão de sessões consecutivas de meia hora nas quais lutei constantemente e parei a meio da frase. E, no entanto, no início do segundo dia, eu estava confortável novamente e acabei sendo colocada num nível C1 e constantemente felicitada pelo meu sotaque “neutro” e pelas minhas habilidades de fala limpas, apesar de quase nunca ter praticado espanhol conversacionalmente na minha vida.
O que realmente me impressionou, no entanto, foi a perceção de que tinha muito pouco a dizer. Eu não sabia quase nada sobre as culturas das pessoas com quem estava a falar. Tinha visto talvez três filmes em espanhol em toda a minha vida, na melhor das hipóteses, e nunca tinha realmente ouvido música dos seus países. Fiquei genuinamente chocada por ser capaz de entender e falar livremente, usando gramática e palavras bastante complexas que nem sabia que sabia; mas ainda assim ter tão pouca substância para trazer à conversa.
Experimentei algo semelhante alguns meses antes com os meus amigos latino-americanos e espanhóis. Falámos inglês no início, porque estávamos na Austrália e simplesmente fazia mais sentido – mas também porque sempre que mudavam para espanhol, geralmente estavam a falar de referências culturais às quais eu não tinha acesso. As minhas tentativas de me juntar pareciam-me estranhas, e provavelmente igualmente estranhas para eles.

O que me resta é a sensação de que a fluência não é sobre o quanto você pode produzir, mas sobre se a língua parece um lugar onde pode existir confortavelmente. E quando você vê isso dessa forma, a vontade de impressionar as pessoas com ela desaparece na sua maioria.