Wie viele Sprachen sprichst du?

Wenn du so bist wie ich – offen interessiert an Fremdsprachen von sehr jung an (oder auch nicht), und gelegentlich dabei belauscht wirst, wie du ein paar davon sprichst – wurdest du wahrscheinlich, ob du wolltest oder nicht, im kleinen Kreis deiner Familie oder Freunde, am Arbeitsplatz oder in deiner kleinen ländlichen Stadt, als ✨Polyglott✨ bekannt. Ob das nun gut oder schlecht ist, hängt wirklich davon ab, was du mit diesem schmeichelhaften Etikett anfangen willst. Denn, wenn man mal darüber nachdenkt, ist es wirklich schmeichelhaft. Die meisten Menschen, angetrieben von traumatisierenden Erinnerungen an den Sprachunterricht aus ihrer Schulzeit, sind sich sehr bewusst, wie intensiv, lang und mühsam es ist, eine Sprache zu lernen. Allein die Vorstellung, dass du das nicht nur einmal, nicht zweimal, sondern mehrmals getan hast? Das muss doch bedeuten, dass du eine Art Genie bist!

Es ist schwer, sich dem übertriebenen Lob über die vermeintliche Tiefe deines Geistes zu entziehen. Wenn du also als „die Person, die tonnenweise Sprachen spricht“ vorgestellt wirst, ein Satz, den du innerlich sofort mit einer Fußnote versiehst, wenn du der bescheidenen Art bist, weißt du nicht wirklich, wie du reagieren sollst. Nun, eigentlich weißt du es irgendwie, denn du antizipierst bereits die Frage, die fast unweigerlich folgt: „Welche Sprachen?“ Man wird dich mit großen Augen und aufrichtigem, geblendetem Interesse fragen. Und sofern du nicht entweder extrem von deinen Fähigkeiten überzeugt oder leicht wahnhaft in Bezug auf sie bist, ist dein nächster Instinkt normalerweise, eine kurze Erklärung über die verschiedenen Stufen der Sprachgewandtheit zu starten und warum diese viel schwieriger zu definieren sind, als die Leute denken.

Genau dann verlierst du normalerweise das Interesse der Leute.

Denn die Leute wollen nicht wirklich hören, wie du die Feinheiten erklärst, was eine Sprache sprechen tatsächlich bedeutet (anders als du, mein lieber Leser. Ich weiß, du wirst gerne weiterlesen). Nein, was die Leute wollen, ist eine Demonstration. Ein Beweis. Eine Vorstellung. Ein sichtbares Zeichen deiner Brillanz. In ihren Köpfen bist du jetzt eine Jukebox, und sie sind bereit, Münzen einzuwerfen. Du bist ein Zirkusaffe, der Hula-Hoop auf einer laufenden Kugel macht, die auf eine Plattform und wieder herunter rollt. Etwas, das ich nicht der dramatischen Wirkung wegen erwähne, sondern weil das die stolze Abschlussnummer in meinem ersten Jahr an der Zirkusschule war, daher kann ich mitreden.

Denn was sehr wahrscheinlich passieren wird, wenn du zustimmst, ein bisschen anzugeben, ist, dass dich jemand etwas frech etwas sehr Spezifisches fragen wird: Ach ja, du sprichst Zulu? Wie sagt man dann „die Versammlung hat sich in einem Notfall versammelt, um diese spezielle Frage zu behandeln“? Oder etwas ähnlich Verdrehtes, das ziemlich genau darauf ausgelegt ist, dich in Verlegenheit zu bringen. (Und zu diesem Thema muss ich hinzufügen, dass einmal von mir erwartet wurde, diese Art von fortgeschrittener Übersetzung nach weniger als drei Monaten Türkischlernen mit sieben Stunden pro Woche anzufertigen, während ich in der Ukraine studierte, wo die Unterrichtssprache Russisch war. Ich spreche hier also aus einem Trauma heraus, aber ich musste zumindest schriftlich übersetzen, und es war mir erlaubt, Fehler zu machen. Und noch wichtiger, meine ganze Person wurde nicht live einem Faktencheck unterzogen.)

Und dann gibt es natürlich das Risiko, dass jemand in deiner Nähe die Sprache, die du gerade behauptet hast zu sprechen, perfekt beherrscht, ob Muttersprachler oder nicht, und einfach wechseln und mit dir plaudern möchte. Nicht aus Bosheit. Sondern einfach aus aufrichtiger Freude.
Hier kann deine Glaubwürdigkeit dramatisch zusammenbrechen, wenn du nicht ganz so gut bist, wie du vielleicht angedeutet hast oder wie die Leute großzügig angenommen haben. Du verlierst sofort Aura-Punkte, wie die Gen Z sagen würde, und davon gibt es keine wirkliche Erholung. Also besser auf Nummer sicher gehen: Gib von vornherein nicht mit deinen Sprachkenntnissen an und zeige nicht, wenn du dazu aufgefordert wirst, auch wenn du tatsächlich ziemlich gut bist.

Denn auf Verlangen zu sprechen ist ein so seltsames Konzept, dass es jeden erstarren lässt, selbst wenn man die Sprache tatsächlich kann. Und es besteht immer das zusätzliche Risiko, dass Stress dich über Aussprache stolpern lässt, was sofort Zweifel an allem anderen aufkommen lässt, was du sagst. Die Leute beginnen sich zu fragen, ob du die Sprache wirklich sprichst oder nur etwas vage fremd klingendes brabbelst. Es gibt leider eine starke Korrelation zwischen der Aussprache und dem Grad der Beherrschung, den die Menschen zu sehen glauben.

Was zutiefst unfair ist, wenn man bedenkt, dass jemand eine Sprache eingehend kennen kann – ihren Wortschatz, ihre Grammatik, ihre Ausdrücke – und trotzdem nie ganz so klingt. Die Aussprache trägt Autorität in einer Weise, wie sie es wahrscheinlich nicht sollte (auch wenn ich in einem Artikel argumentiert habe, dass das Streben nach einer guten Aussprache für echte Fortschritte von größter Bedeutung ist). Umgekehrt wird Menschen mit ausgezeichneter Aussprache oft mehr Vertrauen geschenkt und es wird angenommen, dass sie besser sprechen, als sie es tatsächlich tun – eine Dynamik, auf der viele Internet-Polyglotten ganze Karrieren aufgebaut haben.

Und wenn man einmal inne hält und darüber nachdenkt (und danke, dass du bei mir geblieben bist, lieber Leser: Ich verspreche, ich lande diesen Flieger gleich), was bedeutet es eigentlich, eine Sprache zu sprechen? Ab welchem Punkt entscheidest du, dass du sie sprechen kannst? Das ist eine Frage, die ich mir jedes Mal stelle, wenn ich meinen Lebenslauf aktualisiere und meine Sprachkenntnisse in schmerzhaft enge Kategorien komprimieren muss, die normalerweise von „Anfänger“ bis „Muttersprachler“ oder von „Schulniveau“ bis „verhandlungssicher“ reichen. Was bedeuten diese Begriffe überhaupt?

Denn was normalerweise nach „Muttersprachler“ kommt, ist „fließend“, und was nach „fortgeschritten“ kommt, ist oft „Mittelstufe“. Wenn du also zufällig über eine breite Palette sprachlicher Fähigkeiten in mehreren Sprachen verfügst, wo genau ordnest du sie ein? Bin ich nur „fortgeschritten“ in Englisch, wenn ich mein Leben so organisiert habe, dass ich es jede Minute atme, obwohl ich nicht in die Sprache hineingeboren wurde und immer noch gelegentliche Aussprache- oder Wortfindungsfehler mache? Ist mein Spanisch bloß Mittelstufe, wenn ich alles verstehe, was ich höre und lese, aber nicht in der Lage wäre, Artikel wie diesen zu schreiben? Ist mein Italienisch nur Anfänger, wenn ich intuitiv die meisten Inhalte verstehe, die ich konsumiere, aber zögere, tatsächlich substanziell zu einem Gespräch beizutragen, einfach aus Mangel an Übung?

Und wenn es um „Schulniveau“ geht, was genau ist damit gemeint? Ich persönlich hatte nach drei Jahren Gymnasium, mit etwa drei Stunden pro Woche fast privatem Russischunterricht (weil der Rest meiner Klasse desinteressiert war und die meisten einfach nicht zum Unterricht erschienen), ein Niveau erreicht, das gut genug war, um neun Monate nach dem Gymnasium frei in Russland zu reisen – und um am Ende dieser Zeit ein TRKI-2-Niveau zu erlangen, was ungefähr einem B2 entspricht. Das war ein ziemlich messbarer Fortschritt. (Obwohl ich, wenn ich ehrlich bin, nicht glaube, dass ich dieses Niveau tatsächlich erreicht hatte – aber das ist Stoff für einen anderen Artikel, denn Sprachtests wie der GER sind meiner Meinung nach zutiefst fehlerhaft und nicht besonders repräsentativ für die tatsächlichen Fähigkeiten einer Person.)

Und schließlich ist „verhandlungssicher“ wahrscheinlich das Niveau, das für mich am wenigsten Sinn macht. Dein Job ist wahrscheinlich selbst in deiner Muttersprache so nischenhaft, dass viele deiner Mitbürger deinen Fachjargon und das, was du täglich tust, nicht vollständig verstehen würden. Die Vorstellung, dass du einfach denselben Job in einer anderen Sprache ohne Reibungsverluste machen könntest (wenn das mit „verhandlungssicher“ gemeint ist), erscheint leicht absurd. Versuche einen zweisprachigen Anwalt oder einen Arzt zu bitten, genau dieselben Aufgaben in einer anderen Sprache auszuführen. Das ist völlig unrealistisch. Sogar Übersetzer und Dolmetscher, deren einzige Aufgabe es ist, zwischen zwei Sprachen zu arbeiten, die sie vollständig beherrschen sollen, müssen immer noch jeden Tag neue Vokabeln lernen, abhängig von der Situation: einer Konferenz, einem wissenschaftlichen Artikel, einem Roman.

Es gibt auch Dinge, die du wahrscheinlich in der einen Sprache sagen kannst, die du in der anderen einfach nicht sagen kannst, unabhängig von deinem offiziellen Niveau in beiden. Mein Türkisch ist viel mehr durchlebt als mein Spanisch, einfach weil ich (buchstäblich) in der Türkei gelebt habe und nie in einem spanischsprachigen Land. Ich war auch in einer liebevollen Beziehung auf Türkisch, vollständig in die Familie integriert, und das habe ich auf Spanisch nicht erlebt. Infolgedessen verstehe ich Ersteres auf einer viel tieferen Ebene als Letzteres, auch wenn mein Spanisch akademisch gesehen objektiv viel stärker ist: ein sehr breiter Wortschatz, eine solide Beherrschung der Grammatik, aber nur sehr wenige kulturelle Bezüge und wenig emotionale Bindung, um mich wirklich damit verbunden zu fühlen.

Einmal verbrachte ich eine ganze Woche damit, Baselangs erste kostenlose Woche mit unbegrenzten Spanisch-Kursen zu genießen, wo man 30-minütige Lektionen mit Sprechern aus ganz Lateinamerika buchen kann, wann immer man möchte (und ich kann es nur wärmstens empfehlen). Allein der erste Tag war ein Wirbelwind von aufeinanderfolgenden Halbstunden-Sitzungen, in denen ich ständig kämpfte und mitten im Satz stockte. Und doch war ich zu Beginn des zweiten Tages wieder entspannt und wurde schließlich auf C1-Niveau eingestuft und ständig zu meinem „neutralen“ Akzent und meinen ordentlichen Sprechfähigkeiten beglückwünscht, obwohl ich Spanisch fast nie konversationell in meinem Leben geübt hatte.
Was mich jedoch wirklich beeindruckte, war die Erkenntnis, dass ich sehr wenig zu sagen hatte. Ich wusste fast nichts über die Kulturen der Menschen, mit denen ich sprach. Ich hatte in meinem ganzen Leben vielleicht drei Filme auf Spanisch gesehen, bestenfalls, und ich hatte nie wirklich Musik aus ihren Ländern gehört. Ich war wirklich erstaunt, dass ich verstehen und frei sprechen konnte, indem ich ziemlich komplizierte Grammatik und Wörter verwendete, von denen ich nicht einmal wusste, dass ich sie kannte; und trotzdem so wenig Substanz in das Gespräch einbringen konnte.
Ähnliches hatte ich einige Monate zuvor mit meinen lateinamerikanischen und spanischen Freunden erlebt. Wir sprachen zunächst Englisch, weil wir in Australien waren und es einfach sinnvoller war – aber auch, weil sie, wann immer sie ins Spanische wechselten, normalerweise über kulturelle Bezüge sprachen, zu denen ich keinen Zugang hatte. Meine Versuche, mich einzubringen, fühlten sich für mich unbeholfen an und wahrscheinlich für sie genauso.

Was mir bleibt, ist das Gefühl, dass sich Sprachgewandtheit nicht darum dreht, wie viel du produzieren kannst, sondern darum, ob sich die Sprache wie ein Ort anfühlt, an dem du bequem existieren kannst. Und sobald du es so siehst, verschwindet der Drang, Menschen damit zu beeindrucken, größtenteils.